Ecco un posto dove spedirei volentieri, in uno dei 29 satelliti a scelta a far apprendistato, tutto l'assessorato alla mobilita' del comune di roma. Urano real estate.

Se vi state chiedendo che senso abbia tutto questo, rinunciateci. Non ce l'ha.

Veronesi ha lavorato a questo romanzo da sempre. Nel senso che ha detto che è stato fermo per anni, via via apportando cambiamenti, ma che si è risolto a metterci mano, in maniera definitiva, all’indomani del successo, e dell’esposizione mediatica del suo precedente Caos calmo (ora, film in lavorazione con Nanni Moretti come protagonista).  

La prosa di Veronesi ti convince, quale che sia l’oggetto della sua narrazione. Scorre, in altre parole. Ha il gran merito di “farsi leggere”, lontano da sperimentalismi. Per chi volesse un’onesta restituzione, del nostro linguaggio, oggi, su carta, questo è l’autore che fa per lui.

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Questa è una scena  che mi sta torturando il cervello da un po’ di tempo.

L'ambiente è quello di una pista da ballo. Non so quanto sia importante stabilire se si tratta di una Scuola di ballo, o di una sala da ballo punto e basta. La cosa, al momento, non è cosi decisiva.

Quello che è decisivo è che ci siano un uomo e una donna , e che possibilmente ballino. Siano cioè in grado di ballare, a dispetto e foss'anche, che dispongano di protesi coadiuvanti la deambulazione, nonché la sua versione "jazzata", che è appunto il ballo. Deambulare a ritmo, si dirà. A ritmo di cosa ?

Senz'altro di una musica appunto "ballabile": Quali sono i requisiti di una musica cosi definibile ?

Che consenta, non senza una certa grazia dei movimenti, di potersi muovere, individuando con facilità (è richiesto, fra l'altro, un buon udito, o in assenza, adeguato apparecchio tipo Maico), il suo ritmo.

Nella vasta varietà di detto genere musicale, con un interpretazione generosa, si potrebbe annoverare anche l'armonioso trillare di un martello pneumatico (qualcosa di molto simile caratterizza la musica che amano ascoltare le nuove, e nuovissime, generazioni).

No, qui parliamo d'altro. Vedrei bene, giacchè, a suscitare quest'immagine, è l'ascolto, durante la guida nel grazioso traffico dell'urbe, di musica delle grandi orchestre, in modo particolare quella generata dal fiato potente di tal Cannonball Adderly. Swing, ecco, si chiama cosi, che si presta bene.

Un uomo e una donna, quindi che ballano.

Cazzo c'è da ridere ? Mica è un'operazione facile. Uno deve andare a tempo per se, poi deve andare a tempo con il compagno/a, e se possibile, entrambi, costituire (ma qui siamo alla simbiosi totale) un corpo unico, che va a tempo.

L'immagine, reca con se un tre per cento di poesia. L'atto del ballo, si dirà, ingentilisce il più scorbutico dei gommisti. Si balla, per un insieme di motivi. Spesso sono le donne che spingono i loro uomini, riluttanti, a farlo. Allora lui si, potrebbe essere un gommista che ne ha voglia quanto quella di farsi esplodere in faccia la camera d'aria di una ruota di un pullman. Però ci DEVE andare. Perché sa che la sua signora ci tiene.

Cosi compra delle scarpe. Troverà di che lamentarsi se non le ha opportunamente usate almeno per un paio di mesi, prima. Girovagandoci per casa….."n'do cazzo ce vado co queste ? pe e scale ? e si me vede er portiere co ste scarpe da frocio, o sai si che figura de merda ?"

Lei, signorilmente, non dirà nulla. Le sarà bastato, guardarlo con quell'aria mista a riprovazione per il torpiloquio, e la malcelata sicurezza che tanto, disfa e risfa, il marito-gommista farà come dirà lei, e basta. E alcune donne sono speciali a farlo.

Cosi questi due ballano. Mentre Adderly inonda con i suoi giri semplici e ariosi di tromba, la sala tutta (semi-deserta ?). Ballano, insieme.

Sono anche una bella cosa da vedere. Lui che, pur maledicendo l'occhio di pernice che gli fa apprezzare in pieno la rigidità delle calzature, si tratterrà a stento per non rovinare la serata. Lei trionfante, ma senza darlo a vedere, senza concedere alcuna soddisfazione, è riuscita a trascinarlo (verrebbe da dire, con la sola forza del pensiero) su una pista da ballo.

Ad aggiungere sconcerto, bisognerebbe sottolineare che nessuno dei due vanta simili precedenti, tacitando sul colpo ogni e qualsiasi riferimento alla letteratura di provenienza neorealistica, cosi ben immortalata dal cinema di quegli anni. E' gente che al ballo ci arriva intorno ai sessanta. E che non ha mai ballato prima si capisce, nonostante tutto, anche osservandoli attentamente.

Si, d'accordo, qualche accenno durante qualche festa. Ma lì non vale. Quello era per gioco, e la complicità del vino bevuto in compagnia, in qualche locale dei Castelli Romani, o per qualche anniversario, in casa di amici, non fa testo. No, qui si fa sul serio.

E questi due ballano.

Allora provare a penetrare nei pensieri.

Lui. Ma tu guarda sta stronza…c'ho er rumeno che m'ha fatto a vertenza, mercoledi me scade er leasing der macchinario novo per fa a convergenza, e me sembra che me sta puro a veni l'influenza

E Lei: si, mo te faccio ballà io. Altro che fa gli occhi dorci alla segretaria, qua sciacquetta. Mo stai ar sorco con me, che so tu moje, e che te devi da imparà a rispettà pure se è na vita che t'avrei già mannato volentieri ar diavolo, balla, Lellè che te fa pure bene, o vedi che panza che t'aritrovi ? Manco ce la fai ad abbracciamme, fortuna che è n'lento sto pezzo qua.

Intorno nessuno.

La sala è quasi vuota. C'è solo un dj che mentre si sta girando una sigaretta, mette nel lettore questi vecchi cd d'autore, per darsi un tono.

Dice una famosa battuta di Guzzanti…

"non ho nulla contro i negri, ne contro i gay, purchè le due cose non si presentino contemporaneamente”. Ok, non è il massimo in termini di politically correct, ma può far sorridere.

Io personalmente, invece, non ho assolutamente nulla contro i neri, in particolare quelli che vivono a Chicago, suonano un paio di sere a settimana al Rosa’s Lunge, e a mio modesto avviso, suonano la chitarra (blues) da Dio.

Questo che segue, è un video “rinvenuto” per caso su quella grande cineteca che è You-tube.

L’artista in parola è il magico Melvin Taylor, la location sembra essere una roulotte attrezzata da improvvisata sala d’incisione, e lui sembra vestito con i panni che in genere si usano mettere per le cerimonie (giacca e cravatta).

Ma il suono, vuoi per la song (Red house, cover del ben più noto Jimi Hendrix), vuoi per la non eccelsa qualità, promana qualcosa di assolutamente VERO.

Costui, vi prego di credermi, è un genio. Notare, per chi ci capisce, che cosa diavolo è in grado di fare sul manico di quella chitarra.

Signore e Signori, Melvin Taylor: